PokrewneKrystyna Miłobędzka***
1Za mały schowek, już mnie nie pomieści. Matkujesz mym
ucieczkom przez zdyszany ogród, w przejrzyste zaniki,
w co-było-słyszane. Tam jesteś — dochowanie moje niewyro-
śnięte, zatrzymanie nagłe w pół trzepotu serca. Moje naraz
5 wszystko żywe.
