Kochanowski, Jan Thrène XVI http://www.wolnelektury.pl/lektura/threnes http://wolnelektury.pl/katalog/lektura/treny-tren-xvi/ Gasztowtt, Wacław Kowalska, Dorota Niedziałkowska, Marta Fundacja Nowoczesna Polska Renesans Liryka Tren Publikacja zrealizowana w ramach projektu Wolne Lektury (http://wolnelektury.pl). Reprodukcja cyfrowa wykonana przez Bibliotekę Narodową z egzemplarza pochodzącego ze zbiorów BN. http://wolnelektury.pl/katalog/lektura/threnes-threne-xvi http://polona.pl/item/535361/0/ Jan Kochanowski, Thr̀enes, [s.n.], Paris [1884] Domena publiczna - Wacław Gasztowtt zm. 1920 1991 xml text text 2011-08-21 frehttp://redakcja.wolnelektury.pl/media/dynamic/cover/image/827.jpg Untitled, slightly everything@Flickr, CC BY 2.0 http://redakcja.wolnelektury.pl/cover/image/827 Jan Kochanowski Thrènes Thrène XVI je le voi > je le voix Je cède au mal, je cède à la nature./ Le corps brisé par ma longue torture,/ Je ne puis plus ni chanter ni gémir/ Mieux vaut mourir! Suis-je vivant ou quelque horrible songe./ S'élance-t-il de mon cerveau qu'il ronge,/ Pour décevoir mon esprit et mon cœur/ De son erreur? Sottise humaine, orgueilleuse folie!/ Dans ses pensers comme l'homme s'oublie/ Quand rien ne vient rabattre son orgueil,/ Malheur ni deuil. La pauvreté nous plaît dans la richesse./ Dans le plaisir nous bravons la tristesse;/ Chacun de nous, tant qu'il est jeune et fort,/ Rit de la mort. Mais quand survient le deuil ou la misère,/ Parler est un, vivre est une autre affaire;/ Et quand la mort frappe notre regard,/ Il est trop tard. Ô Cicéron, pourquoi lorsqu'on t'exile/ Verser des pleurs? que t'importe une ville?/ Notre patrie est le monde, as-tu dit,/ Sublime esprit! Ta fille est morte; et pourquoi donc te plaindre./ Le déshonneur n'est-il plus seul à craindre?/ Ne faut-il plus accepter le malheur/ La joie au cœur? La mort, dis-tu, ne fait peur qu'à l'impie./ Et pourquoi donc défendis-tu ta vie,/ Quand on voulut pour un mordant discours/ Trancher tes jours? Console-toi, puisque tu nous consoles./ Tu ne fus donc sage aussi qu'en paroles,/ Parleur divin? Tu souffres, je le voix,/ Autant que moi. L'homme est de chair: seule la destinée/ Rend notre vie ou triste ou fortunée./ Ô sort maudit! Mais c'est se torturer/ Que de pleurer! Temps, de l'oubli loi qu'on nomme le père,/ Ce que n'ont pu ni raison ni prière,/ Calme mon deuil et chasse ma douleur/ Loin de mon cœur.