Kochanowski, Jan Thrène XV http://www.wolnelektury.pl/lektura/threnes http://wolnelektury.pl/katalog/lektura/treny-tren-xv/ Gasztowtt, Wacław Kowalska, Dorota. Niedziałkowska, Marta Fundacja Nowoczesna Polska Renesans Liryka Tren Publikacja zrealizowana w ramach projektu Wolne Lektury (http://wolnelektury.pl). Reprodukcja cyfrowa wykonana przez Bibliotekę Narodową z egzemplarza pochodzącego ze zbiorów BN. http://wolnelektury.pl/katalog/lektura/threnes-threne-xv http://polona.pl/item/535361/0/ Jan Kochanowski, Thr̀enes, [s.n.], Paris [1884] Domena publiczna - Wacław Gasztowtt zm. 1920 1991 xml text text 2011-08-21 frehttp://redakcja.wolnelektury.pl/media/dynamic/cover/image/826.jpg christmas shopping footprints, slightly everything@Flickr, CC BY 2.0 http://redakcja.wolnelektury.pl/cover/image/826 Jan Kochanowski Thrènes Thrène XV Ô toi, blonde Erato, toi, lyre enchanteresse,/ Qui des cœurs déchirés consolez la détresse,/ Apaisez un instant mon esprit affligé,/ Tant qu'en un froid rocher je ne suis pas changé,/ Versant des pleurs de sang à travers cette pierre/ Au cruel souvenir de ma douleur de père./ Est-ce erreur? ou l'aspect des souffrances d'autrui/ Nous laisse-t-il plus froids que notre propre ennui?/ Ô mère malheureuse (en effet qui s'abuse/ Soi-même, c'est toujours le malheur qu'il accuse),/ Tes filles et tes fils que sont-ils devenus?/ Qu'as-tu fait de ta joie? Hélas! je ne vois plus/ Que deux fois sept tombeaux; et toi, désespérée,/ Tu voudrais de ta vie abréger la durée;/ Tu presses de tes bras ces marbres, sous lesquels/ Ta main de tes enfants mit les restes mortels./ Telles gisent les fleurs que la faux a tranchées,/ Ou qu'au milieu des champs la tempête a couchées./ Quel espoir te fait vivre? et qu'attends-tu du sort?/ Que ne fuis-tu plutôt ta douleur par la mort?/ Que fait ton arc? que fait ta flèche vengeresse?/ Ô Phœbus! et toi frappe, ô cruelle déesse!/ Par courroux pour son crime, ou sinon par pitié,/ Achevez Niobé, qui ne vit qu'à moitié./ Un nouveau châtiment a sa faute expiée:/ Elle s'est en pleurant ses morts... pétrifiée./ Sur le Sipyle elle est debout, marbre éternel;/ Mais sous la pierre vit son désespoir cruel./ Ses larmes de douleur transperçant la montagne/ En limpide ruisseau tombent dans la campagne;/ L'oiseau, le fauve y boit: elle est là s'élevant/ À l'angle du rocher, triste jouet du vent./ Ô sépulcre vivant, ô mort sans sépulture!/ Toi-même es ton cercueil, vivante est ta blessure!