1Ô du sombre Héraclite immortelles douleurs,
Du plaintif Simonide accents mouillés de pleurs,
De tous les malheureux cris d'angoisse et d'alarmes,
De tous les affligés plaintes, sanglots et larmes,
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Tous, tous, accourez tous, et m'aidez à pleurer
Ma fille, dont la mort vient de me séparer,
Ma fille, mon trésor, dont elle a fait sa proie,
M'enlevant à jamais mon espoir et ma joie.
Tel un serpent avise un nid dans un buisson;
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Il fond sur les petits et d'un gosier glouton
Les dévore… La mère accourt à leur défense:
Elle crie et cent fois sur le monstre s'élance
Mais en vain: le cruel à son tour la poursuit;
Pauvre mère! À grand'peine elle-même s'enfuit!
15Mais que sert de pleurer, me dit un sage austère?
Eh! par le dieu vivant, rien ne sert sur la terre!
Tous nos efforts sont vains. Nous cherchons à tâtons
Le bonheur, mais au deuil partout nous nous heurtons!
Qui dira s'il vaut mieux écouter sa tristesse,
20Ou vaincre la nature et se dompter sans cesse?
